Je regarde mon masque, tout juste terminé. Ma précédente expédition m'avait prouvé qu'il n'était pas assez bien terminé pour endurer des chocs violents, comme des chutes d'assez haut ou encore les coups des brutes épaisses à demies héroïques du secteur. J'avais donc trimé dur dans le garage de la maison. Déjà, j'avais renforcé les défenses de la place. L'avantage d'être un ancien des SpecOps, c'est d'avoir encore quantité de contacts dans l'armée et chez les intermédiaires. J'avais mis la touche finale à mon système « Terre Brûlée », au cas où mes excursions de plus en plus régulières laissaient des traces trop évidentes. J'avais aussi soigneusement camouflé l'ensemble de mes équipements, du pare-balles et des autres protections type anti-émeutes, après avoir tout repeint en noir. Mes armes aussi, car même si je n'employais le plus souvent d'une corde de violon avec un manche à chaque extrêmité pour serrer efficacement sans me blesser, je devais parfois prendre du plus lourd. Mon crève-coeur réglementaire, récupéré avec le reste de mon équipement quand j'avais quitté les bérets verts. J'avais dû récupérer des munitions pour mon M4, que je ne sortirais qu'en cas d'impératif majeur. Poignée modifiée, nouveau système d'approvisionnement, bricolé par un copain armurié, lunette infrarouges x24. Parfait engin de guerre, pourtant trop encombrant. Je préférais mon Browning de 9 mm pour ma protection rapprochée et pour éliminer tout ennemi un peu trop costaud. Ces bastos là explosaient les couverts légers qu'on rencontrait dans une maison, et faisaient des trous gros comme le poing. Sous le flingue, la mini-lampe tactique.


Ce soir pourtant, je n'avais besoin de rien de lourd. Mon masque, que je tenais entre mes mains. Renforcé. Du verre sans teint extrêmement résistant, à l'épreuve des balles. Tout du moins, à longue distance. Que je me prenne une de mes propres bastos à bout portant et je finirais en purée comme tout le monde. Trois lames de verre, que j'avais mis des heures à découper à la scie circulaire. Plusieurs fois, j'avais encaissé des micro-éclats dans mes lunettes de protection, maintenant rayées. Mais les trois faces, une fois thermocollées sur le support en acier, protégeraient mes joues et mon visage. Le plus compliqué fut de procéder eux deux trous pour les yeux, cela me prit une nuit de plus de travail que prévu. Mais le résultat était à la hauteur. Je voyais aussi bien qu'avec un masque, donc je n'étais pas trop contraint. J'étais protégé. Et surtout, je renverrais le bon message à mes victimes. Un peu d'introspection avant le grand saut. Je m'équipais en vitesse après un repas frugal. Pas de whisky, pas ce soir. Ce soir je suis de sortie. J'emporte dans un sac de sport tout ce dont j'ai besoin. Il me faut deux heures pour être en position. Je m'équipe en vitesse. Treillis noir, veste noire, béret noir. Protections aux genoux et aux coudes, gants renforcés pour cogner ou pour escalader. Pare-balles. Je prends un flingue, ma corde à étrangler et mon crève-coeur. Cela suffira.


J'entre aisément. Sans un bruit. Concentré. Comme en Irak, comme quand on infiltrait les rangs des milices. En moins dangereux. Mais je reste concentré. N'importe quel adversaire peut s'avérer mortel si on ne prend pas garde. L'homme est ivre ; je le sens d'ici. J'ai toujours eu d'importantes facilités à décrypter mon environnement immédiat, très précieux dans mon passé militaire. Il marche. Je me cache derrière le mur. Il est grand, massif. Il pue la honte et le désespoir. Le tuer est un acte charitable. Je ne le fais pas pour moi, mais pour lui. La corde est dangereuse ; il est costaud. Ancien sportif ou que sais-je. Ne pas prendre de risques ; un individu alcoolisé est plus imprévisible. Je me jette d'un bon derrière lui quand il repasse. Ma main couvre sa bouche tandis que je plante ma lame dans son cou. Egorger en faisant courir le tranchant en travers du cou n'est pas d'une efficacité optimale. Je produis la mise à mort parfaite ; lame plantée, tranchant vers l'avant, et je pousse le crève-coeur qui arrache la trachée sectionnée de l'individu. Là, il ne pourra plus être soigné. Quoiqu'il arrive.


Je n'ai même pas eu le temps de lui murmurer ce qui allait se passer ; je suis allé trop vite. Son sang forme une marre autour de sa tête. J'essuie ma lame contre son polo. Puis, je me fige. Un bruit. Le « pshhhhhh » d'un fumigène. La fumée emplit un instant la pièce, puis s'attarde. Je prends de toutes petites inspirations, le visage le plus bas possible alors que je m'accroupis par réflexe. L'instinct reprend le dessus et en bon ancien des forces spéciales, je disparais dans le noir de l'appartement aussitôt. Je sens sa présence. Une femme, probablement. Elle n'a quasiment fait aucun bruit, corps léger et agile. Je n'entends pas sa respiration, mais je me doute de l'endroit où elle se trouve. Je m'avance jusqu'au bar qui sépare la cuisine du reste de l'appartement. Lorsque je passe la tête de l'autre côté, poignard de combat le long de l'avant-bras, je vois sa silhouette et mon cœur bat à tout rompre. J'ai été imprudent, et ai attiré d'une manière ou d'une autre cette cape jusqu'ici. Costume sombre. Masque de chauve-souris. Ce n'est pas le Batman, c'est bien une femme. Rousse, je crois le deviner aux reflets de ses cheveux malgré le manque de visibilité. Elle roule sur le côté et je reste là, campé sur mes appuis mais n'adoptant aucune rigidité dans ma posture, prêt à me battre. Je la toise se relever. Batgirl, si j'en crois les histoires. Celle-là, je ne l'ai pas rencontrée dans ma période DIA. Je la toise sévèrement au travers du masque. Je ne peux pas la laisser me prendre. Pas vivant en tous cas. Je ne peux pas la laisser mettre fin à ma mission non plus. Je contourne le bar. Je range mon couteau. Je ne tue pas n'importe qui.


| Je ne me rendrais pas. Je ne sais pas ce qui t'a attirée ici, mais tu n'as rien à y faire. Il est trop tard. Il est mort. |


J'écarte doucement mes mains, paumes ouvertes. En signe d'apaisement.


| Je ne te veux pas de mal. Je fais ce que j'ai à faire, c'est tout. Tu ne veux pas qu'on en arrive aux mains, crois-moi. |


J'étais un tueur, après tout. J'avais tué pendant des années. C'était ce qui m'avait tenu autant éloigné des miens, même en revenant près d'eux... Je n'avais jamais su vraiment tout raccrocher. Je m'en étais rendu compte trop tard.


| On peut s'en tirer tous les deux en un seul morceau. Si tu t'écartes et me laisse partir. Sinon, il y aura du sang qui coulera inutilement, cette nuit. |