Je ferme les yeux quelques secondes alors que l'eau brûlante coule sur ma peau, éclaboussant mes épaules et mon visage en coulant avec force depuis le pommeau de douche, pendu en hauteur. Très vite, un nuage de vapeur emplit la cabine alors que ma peau rougit doucement. Je serre les dents, grimaçant lorsque l'eau brûlante coule jusqu'à la profonde coupure que j'ai dans le dos, juste sous les côtes. J'inspire profondément malgré l'humidité, ce qui me fait tousser. Je me racle la gorge et expectore un glaviot sanguinolent dans le fond de la douche, près de l'évacuation. La chaleur endort tout, les bleus et les articulations endolories. La plaie, même. La douleur s'y fait plus ténue, plus sourde. Moins lancinante. Dans ma tête, le roulement d'explosions et le bruit des rotors, l'odeur du sang et du fycélène. Un moment, je revoie la nuit afghane dans les montagnes, des traçantes illuminant le ciel alors que les SpecOps gravissent la pente. Je revoie Leur visage, dans la voiture accidentée. Je revois la guerrière de krypton, en train d'éliminer toute ma section d'intervention et à l'horizon, le duel des Dieux. Je vois l'homme masqué, sous respirateur, en train de massacrer d'autres de mes camarades dans Gotham, pendant l'affaire de l'Ogive. Je garde les yeux fermés un bon moment, la douleur dans ma poitrine se faisant plus dure, plus lancinante au fur et à mesure de la remontée des souvenirs. Jusqu'à ceux de la nuit passée. Mes mains qui serrent ce coup. Lui qui attrape un couteau à côté de son évier et qui me lacère malgré mes protections. La lueur qui s'éteint dans ses yeux. En sortant de la douche, je déglutis péniblement et j'ai les yeux remplis de larmes de rage, de frustration et de désespoir. Je me saisis de la bouteille de bourbon sur le bord du lavabo, j'en engloutis une généreuse rasade. Je me regarde dans le miroir. Ce que j'y vois m'est tellement douloureux. Sur le bord du miroir, sa brosse à dent. Je bois encore. J'inspire profondément, je me calme, je me concentre. Rasoir en main. C'est peut être le moment, maintenant ?


Lentement, péniblement, je repose l'outil sur le bord du lavabo. Je nettoie la plaie dans mon dos, je la suture, avec difficulté. C'était au central que je me faisais soigner. Avant que je ne me mette à tuer des gens. Avant que je perde mon badge, ma vie, ma dignité. Je me concentre sur ma mission. Assez de faiblesse. Je dois continuer. Pour elles. Pour tous ceux que j'aide, du mieux que je peux. Je nettoie tout ce que je peux, puis je me prépare. Je me rase de près, je me coiffe. Chemise. Costume. J'emporte mon holster, mon badge. J'ai l'impression d'aller au bureau. Tout comme avant.


Sauf que la maison est vide. Plus personne. Je bois encore une grande lampée de whisky avant de nouer ma cravate. Je me brosse les dents, plusieurs fois. J'ai l'estomac qui gargouille, mais j'ignore. Je domine. Une demie-cafetière avant de partir, et je me mets en route. La veille, j'avais paniqué en lisant l'article paru dans le journal. La journaliste avait réussi à connecter quelques fils. Elle ne savait pas tout, visiblement. Mais elle avait éveillé l'opinion sur la « menace ». Elle mettait en danger ma mission. J'avais dû agir. J'avais passé la vitesse supérieure, avant de prendre rendez-vous. Un truc officiel, un coup de poker en fait. Je n'avais plus ni autorité ni mission fédérale. Je n'avais plus rien, je n'étais plus personne. Un fantôme. Ce que j'avais été toute ma vie, militaire ou civile. Un infiltré. Aujourd'hui, un infiltré dans ma propre existence, mon « moi » comme couverture. Il me faut un moment pour parvenir à destination, mais je suis à l'heure. On me fait patienter quelques instants, puis on m'introduit. J'imite mon ancien moi à la perfection, sourire poli aux lèvres en saisissant la main de la jeune femme qui m'accueille d'une poignée de main. Je la jauge rapidement, sans la détailler de trop. Assez grande, silhouette assez fine, blonde comme les blés, le regard vif et intelligent. Ce que j'attendais de la part d'une journaliste d'investigation aussi réputée. Je dois aller encore plus loin dans le bluff pour ne pas me faire définitivement cramé. Un instant, je me demande si ma démarche n'est pas suicidaire, si elle n'est pas un moyen inconscient de me faire enfin arrêter.


| Bonjour, Miss Vale. C'est un plaisir de vous rencontrer, et je tiens tout d'abord à vous remercier de bien vouloir me recevoir. |


Je prends donc place dans le siège qu'elle me présente. Toujours poli d'apparence, je ne suis pas particulièrement avenant mais ma posture se veut assez calme et détachée ; avec mon passé cela fait bien longtemps que je sais cacher toute forme de stress, jusqu'à parfois ne plus en ressentir du tout. Comme ici, comme maintenant, en fait. Je ne ressens rien, sinon un léger frisson lié au danger, à la satisfaction de faire ce que je fais de mieux. Je me lance donc.


| Comme on vous l'a probablement expliqué, je suis agent spécial à la DIA, les services de renseignements de l'armée de terre. Je vais jouer cartes sur table ; je ne viens pour aucune investigation officielle. Je suis venu suite à votre article sur la présence d'un nouveau tueur en ville. |


Je laisse couler quelques secondes, aussi bien pour la laisser contextualiser intérieurement l'entretien que pour me laisser imprimer le fait que c'est c omme ça qu'on percevra mes actions, c'est inévitable.


| Je viens vous voir pour que nous partagions, si cela vous tente, nos informations. J'ai peur que cet homme soit un ancien méchant, un dur, que nous aurions pu déjà affronter dans le passé et j'ai commencé à constituer moi-même un dossier pour l'agence sur les menaces potentielles à l'intérieur du pays. Qu'est ce que vous savez sur lui ? | demandais-je, le plus curieusement du monde

Je viens jouer ma partition jusqu'au bout, même si je ne peux absolument pas présager de la suite. Je sais que c'est risqué, couillu même, car tout peut vraiment partir en cacahuète du début à la fin sans que je n'y puisse véritablement grand chose. Quoiqu'il en soit, je ne peux plus faire machine arrière. D'une manière ou d'une autre, je me dois de terminer ce que j'ai commencé. D'aller au bout. De toute façon, qu'est ce que je pourrais faire d'autre ? Si je regarde en arrière, je suis foutu. Si je contemplais le bain de sang, si je m'attardais sur les profils des gens que j'avais tués, si... Avec des si on refait l'histoire. Et la mienne était tout simplement trop tâchée de sang pour que je puisse essayer. Ma nature m'en empêchait également, j'avais été formaté pour aller jusqu'au bout, quoiqu'il en coûte. J'attaque donc de front. Quand il est impossible de se cacher dans l'ombre, il ne reste plus que l'option de prendre l'adversaire à contrepied et de lui rentrer dedans de face. La journaliste que j'avais en face de moi avait déjà publié quelque chose et j'étais à peu près sûr que c'était autant pour faire réagir les autorités que pour faire bouger le meurtrier qu'elle recherchait. Je ne savais pas si elle s'était attendue à un pareil mouvement mais elle devait savoir des choses. A moi de découvrir lesquelles, pour évaluer la menace qu'elle représentait. Je me fichais autrement de ce qu'elle allait me raconter à propos de l'image du tueur -la mienne-, puisque je savais très bien que personne ne comprendrait jamais.


Sans détour, la journaliste contre-attaque directement. Je ne me laisse pas décontenancer. Je ne suis plus Jonathan Mills, Jonathan Mills est mort dans cet accident de voiture. Ce n'est plus qu'un masque qui lui ressemble, que j'affiche en permanence. Mais je suis Mirror. Mirror est l'homme que j'étais autrefois en opération, le type qui pouvait liquider sans états d'âmes des miliciens et des civils du tiers-monde pour des raisons qui sembleraient folles aux citoyens du pays qu'il défendait, quand il y avait encore quelque chose à défendre. Mirror ne se laisse pas détourner de sa mission, il prend les coups et les accueille, sans essayer de les éviter. Je pars d'un petit rire d'où transperce une pointe de désespoir.[/i]


| Moi ? Vraiment ? Ca se tient. |


J'accroche son regard et ne le lâche plus, je m'y engouffre, je m'y noie. Je brouille la vérité sans user de mensonges mais la vérité elle-même. Je ne prends même pas le temps de réfléchir. Je m'infiltre d'instinct, comme je le faisais autrefois. Tant pis si cela doit me conduire à la chaise à injections après vingt ans de procès interminables.


| J'ai perdu ma famille et j'ai les compétences pour mener à bien ce genre de... Mission, croisade, appelez cela comme vous voulez. Pourtant, vous oubliez quelque chose, Miss Vale. |


Je me rapproche d'elle, posant mes coudes sur son bureau, liquidant une partie de la distance pour la laisser sonder mon âme au travers de mon regard.


| Comment pourrais-je tuer des gens aussi gratuitement alors qu'ils ne m'ont rien fait ? Je ne vous bassinerais pas avec toutes ces conneries patriotiques qui m'ont poussé, il y a une quinzaine d'années, à m'engager dans l'armée, ça ne me retiendrait sans doute pas à transgresser la loi si j'en avais besoin. Je ne vous bassinerais pas non plus avec mon passé à la DIA, où j'ai justement passé une partie de mon temps à pourchasser des gens comme ce tueur, à l'étranger mais aussi dans ce pays. Je ne suis pas cet homme, parce que dans les secondes qui précédaient l'accident qui m'a fait assister à la mort de ma femme, qui a traversé le pare-brise, à l'une de mes filles, tuée sur le coup et à l'autre qui a brûlé sous mes yeux.... Et bien, nous nous disputions. Elles voulaient que j'arrête tout ça. Que j'arrête de me mettre en danger pour pourchasser des dieux et des chimères. Elles voulaient que je rentre à la maison, que je reste avec elles. Et moi, je ne les ai pas écoutées. J'avais bu, j'étais secoué à la suite de retrouvailles avec d'anciens camarades. Je ne les ai pas écoutées. Et je ne pourrais plus me regarder dans la glace si je devenais un assassin de sang-froid. Je ne pourrais pas affronter le regard des femmes de ma vie quand je me rends fou pendant des heures à regarder des photos. |


Impressionnant, comment cela me venait naturellement. C'était la vérité, après tout. Comment y déceler un mensonge ? Je secoue la tête en lâchant un petit rire ironique. Je ne pouvais plus me regarder dans une glace et voir partout chez moi les cadres photos de mes chéries me rendait fou. Je buvais et me préparais sans cesse, préparant mes missions pour éviter à d'autres le même désespoir déchirant et psychotique qui me serrait le cœur, m'empêchait de dormir. Je voyais constamment leurs ombres, j'entendais leurs paroles. Cela me rendait fou, et je ne le supportais pas alors que paradoxalement, je ne pouvais renoncer à la compagnie de mes fantômes ; ce serait les laisser partir pour de bon. Je redresse le regard vers la journaliste, ayant soudainement envie d'un verre bien tassé.


| On a révoqué mes accès, on m'a donné un congé. Pour me reprendre. Mais je sais que la commission n'a pas encore statué sur mon sort. J'ai survécu aux purges de Bane dans Gotham il y a des années, j'ai survécu aussi au désastre de Smallville. J'ai un passé qui joue en ma faveur. Mais j'avais bu. Et ils savent très bien que je ne suis plus l'agent stable et raisonné que j'étais. Pourtant, même aujourd'hui et pour mon plus grand malheur, je suis incapable d'écouter les suppliques de ma femme et de mes filles. Je ne peux pas abandonner, je ne peux pas renoncer. Cet homme court les rues et assassine les gens comme moi. Pourtant, si toute cette souffrance me remue à l'intérieur et me rend fou, je ne suis pas prêt à y renoncer. Je veux vivre. Si l'agence ne me fait plus confiance, je ne baisse pas les armes. J'ai la force de continuer ma mission, vous comprenez ? C'est tout ce qu'il me reste, aujourd'hui. Alors, vous avez raison. Je suis un tueur. J'ai parfois tué des gens pour des raisons discutables. Mais je ne suis pas celui que vous cherchez. Je suis venu vous voir pour continuer ma mission, envers et contre tout, même contre mes propres supérieurs s'il le faut. Vous ne l'attraperez pas seule, Miss Vale. Pour traquer ce monstre, vous allez avoir besoin d'un de ses semblables. |

Noyer le mensonge dans la vérité plutôt que l'inverse. Première leçon de toute infiltration. Les russes et les gros teubés de la CIA, à apprendre et à réviser de fausses identités alambiquées à tout bout de champ, finissaient par s'identifier eux-mêmes à leurs mensonges. Mais cela ne suffisait pas, en fait. L'expérience m'avait depuis longtemps appris qu'il était bien plus efficace de s'inspirer de la vérité brute, de sa vie, de ses expériences, pour pouvoir ensuite les remodeler au service du mensonge. J'avais entendu l'histoire d'un agent de la CIA qu'on avait libéré avec mon A-team, dans l'ouest du Pakistan. S'écartant sur le passage d'une jeep, il s'était fait rouler sur le pied et sous le coup de la surprise et de la souffrance, il avait juré en anglais. On l'avait récupéré en miettes mais toujours en vie, trois jours plus tard. Se cacher de sa propre nature risque toujours de nous la faire péter en pleine gueule, c'était un fait qui m'apparaissait assez évident. La journaliste quoiqu'il en soit, ne perd pas une miette de mon récit. Elle semble tout à fait déterminée à me passer aux rayons X, mais je ne me laisse pas démonter. Après chaque expédition, débriefing des huiles, de l'armée, de la CIA et de tout le bordel. A la DIA, c'était pareil avec les autres agences. Je devais mentir en permanence, relater en continu, sans jamais rien omettre. Je la sens un peu bousculée par mon récit. Elle doit vouloir y croire, mais son instinct la pousse sans doute à de la retenue. En tant que journaliste, elle doit avoir l'habitude à ce qu'on lui raconte des salades ou qu'on la bonimente, alors je m'enfonce plus encore dans mon récit, l'entamant en profondeur, révélant toute sa noirceur intrinsèque.


Je savais que ce que je disais n'était pas forcément rassurant. Que ce n'était pas plus de preuves qui pouvaient me disculper des soupçons qui pesaient sur moi. Mais tant pis, sincèrement. La journaliste pèse le pour et le contre de mon récit, avant d'accepter mon aide. Je hoche la tête, d'un air raisonnable et convaincu. Je ne comptais pas faire de vagues.


| Vous demandez à un ancien des Forces Spéciales et des renseignements de l'armée de Terre de tout vous dire ? Je peux vous dire tout ce qui concerne la mission, tout ce qu'il y a à savoir. Et je vous ai déjà dit beaucoup. Mais vous avez vos secrets et moi les miens, Miss Vale. Il est des choses qui, si elles devaient être révélées, nous mettraient probablement tous les deux en danger, n'est-ce pas? |


Je me décontracte, déboutonne ma veste. J'en tire quelques photos, que j'étale sur la table.


| Cet immeuble, là, a été le lieu d'un meutre il y a quelques jours. Et ces photos là, montrent des signes de bagarre. Je suis tombé sur cette ruelle et n'ai rien trouvé, à part des signes de lutte, comme cette cloison enfoncée, derrière l'atelier. Pas d'effraction, mais tout sans dessus-dessous, comme s'il y avait eu une bagarre de tous les diables. La pluie a tout lavé, et les flics sont pas allés aussi loin. Quand on voit le profil de notre victime, on sait qu'il s'agit de notre homme. D'après un ami au GCPD, une balle de 7,62 d'un fusil de précision a été trouvée dans l'appartement, alors que le tueur ne se sert pas de ce genre de matériel. Je crois, Miss Vale, que nous ne sommes pas les seuls à traquer cet homme. |

Okay. Se cacher en plein jour, ce n'était pas toujours une solution particulièrement louable vous pouvez me croire. En fait, c'était même totalement ingrat parce que pendant tout le moment où je réfléchissais à ce que je faisais, je me rendais bien compte que des tas de gens, à commencer par des innocents, allaient souffrir de ma décision. C'était comme si j'étais incapable de me rendre, ni même de garder l'esprit clair. Quand on commence à mentir, quand on met un doigt dans l'engrenage, on ne peut plus que serrer les dents et affronter la réalité, ce monstre bien tangible, que l'on s'est forgé soi-même. Ce n'est jamais plaisant, quand tout finit par nous retomber dessus. Mais au final, peu importe. On ne peut pas plus lutter contre sa propre nature. Je savais en sus que je n'avais pas forcément tiré dans le mille avec la journaliste. Pour avoir interrogé quantité de gens de manière plus ou moins brutale au cours de mon existence, j'avais depuis longtemps appris à décrypter les détails de leur attitude, notamment leurs regards et les infimes crispations de visage, la posture, la durée des silences. Savoir quand me taire et quand parler avait été précieux en interrogatoire, mais je manipulais la situation de toute évidence bien moins facilement quand je faisais moi-même


Je pris néanmoins la journaliste au dépourvu en lui avançant les preuves du passage de Mirror dans un appartement, en utilisant des éléments de ma véritable incursion là-bas. Se cacher en pleine lumière était devenu un véritable leitmotiv. Je ne pouvais qu'aller encore un peu plus loin, m'enfoncer dans mes mensonges, pour ne pas me laisser à découvert par mes tentatives assez hasardeuses. Je devais aller plus loin, tout simplement parce qu'il n'y avait plus de retour en arrière qui soit possible après cela. La journaliste me questionne et je saisis la balle au bond.


| Même profil que les autres victimes, cette personne avait perdu ses parents dans un incendie auquel elle a elle-même survécu. Infiltration au top dans l'appartement. En fait, je pense que tout se serait passé comme sur des roulettes s'il n'y avait eu ce mystérieux tireur... |


Je soupire doucement, je suis vraiment fatigué ces derniers temps et je joue celui qui n'est plus cru par qui que ce soit depuis le terrible accident.


| Ecoutez, je peux essayer de remonter encore sa piste et vous de vous renseigner sur un tireur de précision qui court les rues, et on se partage nos infos ? Vous devez bien avoir des contacts vus vos articles... |